Ella

Ella se levanta, cada mañana.

 Y seria, responde a la luz con la mejor de sus intenciones,

ajena a la desesperación que le causan los encontronazos de esquinas y portales.

Cuando  los que coordinan sus estridentes voces a la vez, le preguntan

¿y ahora, qué harás?

ella, seria, pronuncia un balbuceo idiotizado,

y acaba por callar, para no entorpecer al dramatismo de su espera.

Como de costumbre, maldice a las siestas y al tiempo que le sobra

porque propician, casi por descuido, que ella enjuicie

a la belleza inalterada, la de los poemas y las fábulas.

Y cuando le dicen, los que andan por aquí y por allí,

que el padecimiento de hacer el amor acaba por olvidarse,

y que no supone más que sustraer, de la búsqueda insaciable del placer, el final

ella, se ríe.

Se va a dormir, todas las noches.

Y  todos, los curiosos e indiscretos, se marchan, y la dejan sola.

Se pregunta qué ocurriría si ese final no llegase nunca,

si no existiera,

si fuese pues la historia despreocupada que olvidó terminar y se hizo eterna.

Sin embargo, ella lo entiende

la espera, como medio y no como fatalismo,

sirve de regocijo del que espera y del esperado.

Ella camina, él al fin la mira caminar,

pero no se distraen.

A los que esperan que cuando el show termine, puedan encontrarse entre las filas.